Mein Mann sagte, alle bräuchten nach meiner Geburt eine ruhige Nacht ohne mich – also packte ich eine Tasche und rief meinen Vater an.

Ich konnte nicht sprechen.

Ich zählte die Teller.

Zwölf.

Jeder einzelne berücksichtigt.

Mein Vater besucht uns jetzt jeden Sonntag.

Den ganzen Tag.

Er fährt selbst.

Er schickt Raymond nach Hause.

„Raymond hat genug für mich auftauchen müssen”, sagt er.
„Jetzt bin ich dran.”

Er schiebt Wren in ihrem Kinderwagen durch die Nachbarschaft.

Er kennt die Nachbarn.

Mrs. Adeyemi hat ihm sogar ihr Suppenrezept gegeben.

Er hat versucht, sie zu kochen.

Sie war schrecklich.

Wir haben sie alle aufgegessen.

Er liest Wren dieselben Bücher vor, die Mom mir einst vorgelesen hat.

Seine Stimmen für die Figuren sind furchtbar.

Wren liebt sie.

Letzten Sonntag saß er auf dem Wohnzimmerboden, während Wren einen seiner Finger hielt.

Sie ist jetzt vier Monate alt.

Fast in der Lage, aufrecht zu sitzen.

„Simone?”

„Ja?”

„In jener Nacht, als du mich angerufen hast … warum?”

Er sah auf.

„Du hattest Freunde. Paula. Hotels. Du hattest mich zwei Jahre lang nicht angerufen.”

Ich dachte an jene Nacht.

Sieben Teller.

Kein Platz für mich.

Kein Platz für Wren.

Dann erinnerte ich mich an die erste Nachricht meines Vaters, nachdem sie geboren war.

Ist sie gesund?

Bist du es?

„Weil du gefragt hast.”

Er runzelte leicht die Stirn.

„Du warst der einzige Mensch, der gefragt hat, ob es mir auch gut geht.”

Meine Stimme wurde fester.

„Nicht nur dem Baby.”

„Mir.”

Dad sah mich lange an.

„Ich habe sechzehn Jahre gebraucht, um zu lernen, wie man fragt.”

Er sah auf Wren hinunter.

„Ich bin froh, dass ich es endlich einmal richtig hinbekommen habe.”

Mein Krankenhausarmband liegt jetzt in einer Schublade in Wrens Zimmer im Haus meines Vaters.

Neben der gelben Decke.

Neben dem alten Messingschlüssel.

Simones Zimmer.

Dad gab ihn mir zurück.

„Es ist immer dein Zimmer”, sagte er. „Benutze es, wann immer du willst. Oder auch nicht. Deine Entscheidung.”

Wren und ich besuchen ihn dienstags.

Wir sitzen auf der Fensterbank und schauen über den Rosengarten meiner Mutter.

Dad kümmert sich jetzt darum.

Er hat sogar einen Strohhut wie ihren gekauft.

Manchmal kniet er im Boden, während die Gärtner ihn beobachten, genauso verlegen, wie sie einst Mom beobachtet hatten.

Letzten Dienstag schnitt er eine weiße Rose und stellte sie ins Kinderzimmer.

„Deine Mutter hätte sie geliebt”, sagte er.

„Ich weiß.”

„Sie wäre um drei Uhr morgens im Krankenhaus gewesen.”

Er lächelte schwach.

„Wahrscheinlich Perlen tragend, genau wie Beverly.”

Dann hielt er inne.

„Aber sie hätte das Baby dir zurückgegeben.”

Ich lachte.

Dann weinte ich.

Dann lachte ich wieder.

Dad legte unbeholfen eine Hand auf meine Schulter.

„Danke, dass du mich in jener Nacht angerufen hast.”

„Das hast du schon gesagt.”

„Ich möchte es noch einmal sagen.”

Er drückte meine Schulter.

„Solange ich lebe.”

Dann sah er mich an.

„Danke, dass du mich kommen lassen hast, um dich abzuholen.”

Unten im Garten landete ein kleiner brauner Vogel neben dem Vogelbad.

Er hüpfte einmal.

Sein Schwanz neigte sich nach oben.

Ein Zaunkönig.

Dad bemerkte ihn auch.

„Ist das tatsächlich einer?”, fragte er. „Oder nur irgendein gewöhnlicher brauner Vogel?”

Ich lächelte.

„Das ist ein echter Zaunkönig, Dad.”

Sein ganzes Gesicht veränderte sich.

„Gut”, sagte er.

„Ich würde es hassen, auch das falsch hinzubekommen.”

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