Jetzt blieb er vor dem Wohnzimmer stehen.
Er ging nicht hinein.
Jedes Mal.
Ich dachte zuerst, er hätte einfach Angst vor der Erinnerung. Hunde vergessen vieles nicht so schnell. Also stellte ich seinen Futternapf näher an den Raum. Ich legte seine Lieblingsdecke auf den Boden.
Nichts.
Dann passierte etwas Seltsames.
Eines Nachts wurde ich gegen drei Uhr morgens von einem Geräusch geweckt.
Ein leises Kratzen.
Genau wie damals.
Ich setzte mich im Bett auf und lauschte.
Mein Herz begann schneller zu schlagen.
„Das kann nicht sein“, flüsterte ich.
Die Couch war weg.
Das Wohnzimmer war leer.
Langsam stand ich auf und ging den Flur entlang.
Jerry war bereits wach.
Er stand vor der Wand neben dem Wohnzimmer und starrte darauf.
Sein Körper war angespannt.
Seine Ohren nach vorne gerichtet.
„Jerry?“
Er drehte sich nicht um.
Dann hob er plötzlich die Pfote und kratzte gegen die Wand.
Einmal.
Zweimal.
Dreimal.
Mir wurde kalt.
Ich rief am nächsten Morgen einen Handwerker.
Ich wollte nicht wieder paranoid sein. Ich wollte eine einfache Erklärung.
Vielleicht Rohre.
Vielleicht Mäuse.
Vielleicht etwas ganz Normales.
Der Handwerker klopfte die Wand ab und runzelte die Stirn.
„Komisch“, sagte er.
„Was?“
Er klopfte noch einmal.
„Diese Stelle klingt hohl.“
Mein Magen zog sich zusammen.
„Hohl?“
Er nickte.
„Als wäre dahinter ein kleiner Hohlraum.“
Ich sah Jerry an.
Er sah zurück.
Als hätte er die ganze Zeit versucht, mir genau das zu sagen.
Der Handwerker entfernte vorsichtig ein Stück der Wandverkleidung.
Dahinter war kein Rohr.
Keine Isolierung.
Keine Kabel.
Dort befand sich ein alter, schmaler Zwischenraum.
Und darin lag etwas.
Eine kleine Holzkiste.
Staubbedeckt.
Alt.
Vergessen.
Der Handwerker zog sie heraus und stellte sie auf den Boden.
„Das gehört nicht zur normalen Konstruktion“, sagte er.
Meine Hände zitterten, als ich den Deckel öffnete.
Im Inneren lagen alte Fotos.
Briefe.
Und ein kleiner Schlüssel.
Ich nahm das erste Foto heraus.
Darauf war mein Wohnzimmer.
Aber es sah anders aus.
Älter.
Und auf dem Bild stand die alte Couch.
Die gleiche Couch.
Daneben stand eine Frau, die ich nicht kannte.
Auf der Rückseite des Fotos stand ein Datum.
Zwanzig Jahre zuvor.
Dann fand ich einen Brief.
Die Schrift war zittrig.
„Falls jemand dieses Sofa eines Tages findet, soll er wissen, dass es nicht einfach ein altes Möbelstück ist.“
Ich las weiter.
„Ich habe es versteckt, weil ich Angst hatte.“
Mein Atem stockte.
Der Brief erzählte die Geschichte der Frau auf dem Foto.
Sie hatte früher in meiner Wohnung gelebt.
Und sie hatte etwas entdeckt.
Etwas, das mit dem Sofa zusammenhing.
Denn die Schlange war nicht der einzige Grund, warum die Couch versteckt worden war.
In der letzten Zeile des Briefes stand:
„Derjenige, der das Sofa verkauft hat, weiß, was wirklich darin verborgen war.“
Ich ließ den Brief sinken.
Der Möbelhändler.
Er hatte gelogen.
Er hatte nicht einfach ein altes Sofa restauriert.
Er hatte etwas vertuscht.
Ich nahm den Schlüssel aus der Kiste und drehte ihn in meiner Hand.
Auf dem Anhänger stand nur ein Wort:
„Lagerhaus 17“.
Und plötzlich verstand ich.
Der Besitzer des Möbelgeschäfts war nicht einfach verschwunden.
Er war geflohen.
Denn irgendwo gab es noch mehr.
Mehr alte Möbel.
Mehr Geheimnisse.
Und vielleicht mehr Dinge, die niemals gefunden werden sollten.
Jerry setzte sich neben mich.
Zum ersten Mal seit Tagen kam er wieder ins Wohnzimmer.
Er legte seinen Kopf auf meine Hand.
Ich streichelte ihn und sagte:
„Du hattest die ganze Zeit recht, Junge.“
Er wedelte einmal mit dem Schwanz.
Aber dann schaute er zur Tür.
Als hätte er gespürt, dass unsere Geschichte noch nicht vorbei war.
Denn am nächsten Morgen fand ich etwas vor meiner Haustür.
Ein Paket.
Ohne Absender.
Darin lag ein altes Foto.
Es zeigte Jerry.
Nicht meinen Jerry von heute.
Sondern Jerry als Welpen.
Neben derselben Couch.
Und auf der Rückseite stand ein Satz:
**„Er hat sie damals schon erkannt.“**
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