Er durchquerte das Zimmer und schmiegte sich an mich, ganz unbeholfen, mit seinen Ellbogen und der typischen Ungeschicklichkeit eines Dreizehnjährigen.

Ich schlang die Arme um ihn.

Die Wut war noch immer da.

Doch darunter lag etwas viel Wärmeres.

Mein Sohn hatte das hergegeben, was er am meisten liebte, weil ein anderes Kind etwas noch Dringenderes brauchte.

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