Ich lächelte.
“Der Flur?”
“Perfekt.”
Monate später ist es genau dorthin gegangen.
Nicht neben mir.
Nicht am Kopfende eines Tisches.
In einem breiten Flur im Obergeschoss in der Nähe der Bibliothek.
Die Leute benutzten es, während sie auf Aufzüge warteten.
Kinder ließen Rucksäcke darauf liegen.
Ein Klempner saß einmal da, während er eine Rechnung ausfüllte.
Maribel fand das zutiefst befriedigend.
Jahre später kam ich nach oben und fand sie darin ruhend.
Auch das Alter hatte uns erreicht.
Ihr Haar war silbern.
Ihre Hände wurden dünner.
An diesem Nachmittag keine Diamanten.
Nur eine Strickjacke und eine Lesebrille.
Ich habe aufgehört.
Sie blickte auf.
“Was?”
“Nichts.”
“Du starrst.”
“Geschichte.”
Sie warf einen Blick auf den Stuhl unter sich.
Dann lachte er.
“Endlich hab’s geschafft.”
Ich habe auch gelacht.
“Hat sich das Warten gelohnt?”
“Schreckliche Rückenstütze.”
Das war das Ende des Lady’s Chair.
Nicht verbrannt.
Nicht vergraben.
Nicht vererbt.
Benutzt.
Maribel schloss ihr Buch.
“Hilf mir hoch?”
Ich streckte meine Hand aus.
Sie hat es genommen.
Keine Kette.
Kein Ziehen.
Kein Publikum.
Als sie stand, hielt sie noch eine Sekunde meine Hand.
Dann lass los.
Ihre Entscheidung.
Meins.
Niemand, der zusah, musste entscheiden, welche Frau des Hauses gewonnen hatte.
Es gab keinen Wettbewerb mehr.
Und so wurde Villa Corsini schließlich zu einem Zuhause statt zu einem Thronsaal.
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