„Lass Lena eine Weile bei euch wohnen“, bat die Mutter meines Mannes, doch schon einen Tag später stellte ich ihre Koffer vor die Tür.

Die Koffer standen im Flur – zwei große bordeauxrote und ein kleiner mit einem abgerissenen Rädchen, der über das Parkett schleifte und Kratzer hinterließ.

Ich sah sie an und spürte, wie sich etwas in mir zusammenzog und zu einem kalten, harten Knoten wurde.

„Sascha hilft mir, sie reinzutragen“, sagte Lena, nicht fragend, sondern feststellend, und warf ihre Jacke direkt auf meine Garderobe, genau dorthin, wo mein Mantel hing.

Ich antwortete nicht.

Ich stand einfach da und sah auf die fremde Jacke, die fremden Koffer und die fremde Frau, die meinen Flur bereits mit dem Blick eines Menschen musterte, der überlegte, wo man einen größeren Spiegel aufhängen könnte.

Dann tat sie etwas, womit alles begann.

Sie öffnete die Tür zu dem Zimmer, das Sascha und ich „Arbeitszimmer“ nannten, obwohl es eigentlich nur ein kleines Zimmer mit einem Sofa und Bücherregalen war, ging hinein, sah sich um und sagte nachdenklich, als würde sie mit sich selbst sprechen:

„Hier müsste man natürlich renovieren.“

„Neue Tapeten, die Decke streichen.“

„Ich wollte schon immer einen hellen skandinavischen Stil…“

Und genau da machte es in mir Klick.

Angefangen hatte das Ganze einen Monat zuvor.

Oder sogar noch früher – mit dem Anruf meiner Schwiegermutter, der mich mitten am Arbeitstag erreichte, während ich über einem Bericht saß und nur darüber nachdachte, ob ich ihn bis zum Abend fertigbekommen würde.

„Katjuscha“, begann Walentina Petrowna mit sanfter, leicht schuldbewusster Stimme, genau so, wie sie normalerweise Gespräche begann, die mit etwas Unangenehmem endeten, „du weißt doch, dass Lena gerade Schwierigkeiten hat?“

Ich wusste es.

Lena hatte sich nach mehreren Jahren Ehe von ihrem Mann scheiden lassen, einer Ehe, die den Erzählungen nach schon lange zu einem kalten Krieg mit seltenen Waffenstillständen geworden war.

Die Scheidung war laut und konfliktreich gewesen, mit Streit um das Eigentum und Skandalen, und am Ende stand Lena ohne Wohnung da, denn sie hatte bei ihrem Mann gelebt und musste nach der Scheidung ausziehen.

„Ich weiß“, sagte ich vorsichtig.

„Sie ist jetzt bei mir, aber du verstehst doch, meine Wohnung ist klein, und zu zweit ist es wirklich eng…“

Ich verstand.

Ich verstand bereits, worauf meine Schwiegermutter hinauswollte, und spürte, wie etwas Unruhiges und Warnendes in mir aufstieg, aber ich wusste noch nicht, wie ich damit umgehen sollte.

„Lass Lena eine Weile bei euch wohnen“, sagte Walentina Petrowna, und in diesen Worten lag sowohl eine Bitte als auch schon beinahe die Gewissheit, dass ich nicht Nein sagen würde.

„Nur vorübergehend, bis sie Arbeit und eine eigene Wohnung findet.“

„Ihr seid doch nicht allein, ihr habt drei Zimmer…“

Drei Zimmer.

Ja, wir hatten drei Zimmer.

Ein Schlafzimmer, ein Wohnzimmer und das Arbeitszimmer.

Und aus dem Mund meiner Schwiegermutter klang es so überzeugend – drei Zimmer, man konnte doch eines abgeben, schließlich war Lena Saschas leibliche Schwester, und es war ja nur vorübergehend.

„Ich rede mit Sascha“, sagte ich, weil mir nichts anderes einfiel.

Das Gespräch mit Sascha fand am Abend statt.

Ich hoffte, dass er vielleicht selbst sagen würde: „Nein, Katja, das ist unbequem, lass uns absagen.“

Doch Sascha sah auf den Tisch und schwieg auf eine Weise, die deutlich machte, dass er von der Bitte bereits wusste, innerlich längst zugestimmt hatte und jetzt nur noch meine Erlaubnis brauchte.

„Es ist doch nur vorübergehend“, sagte er schließlich.

„Bis sie wieder auf die Beine kommt.“

„Sascha, das ist unser Zuhause.“

„Katja, sie ist meine Schwester.“

Zwei kurze Sätze, und zwischen ihnen lag ein Abgrund.

Ich fühlte, dass er recht hatte, und gleichzeitig fühlte ich, dass er unrecht hatte, aber ich konnte es nicht so erklären, ohne geizig und herzlos zu wirken.

Dann rief Saschas Vater an, mit dem er fast keinen Kontakt hatte, der aber plötzlich auftauchte.

„Katja, du verstehst doch, Familie ist das Wichtigste.“

„Lena gehört zur Familie, und ihr geht es gerade schlecht.“

Und ich gab nach.

Nicht weil ich es wollte.

Sondern weil ich es leid war, die Einzige zu sein, die sich widersetzte, und weil ich Angst hatte, dass ich in dieser Familie für immer „diejenige, die Lena auf die Straße gesetzt hat“ bleiben würde, wenn ich ablehnte.

Sascha und ich räumten das Arbeitszimmer auf, machten die Regale frei und bezogen das Bett frisch.

Ich kaufte sogar eine neue Decke – weich und warm, weil ich beschlossen hatte, dass wir es, wenn es schon so kam, wenigstens menschlich machen sollten.

Lena sollte ein paar Tage später kommen.

Meine Schwiegermutter rief jeden Tag an und bedankte sich so überschwänglich, als hätten wir etwas Heldenhaftes getan.

Ich nahm ihren Dank entgegen und fühlte gleichzeitig Wärme darüber, dass wir halfen, und einen dumpfen Ärger, den ich nicht loswerden konnte.

Dann kam Lena.

Ich empfing sie an der Tür mit einem Lächeln, das ich vorher geübt hatte.

Lena war groß, auffällig, hatte kurze Haare und eine laute Stimme.