Im Strandhaus sagte meine Schwester: „Wir haben abgestimmt: Du nimmst das Sofa, wir die Schlafzimmer.“ Meine Mutter zuckte nur mit den Achseln: „Na ja, du hast ja nichts bezahlt.“

— Ich habe es nicht genommen.

— Hast du es nicht zusammen mit der Kleidung jemandem gegeben?

— Nicht.

– Bist du sicher?

— Ich habe sechs Hemden, drei Jacken und diese verdammten braunen Schuhe abgegeben. Ich habe alles aufgeschrieben.

Natürlich hatte sie alles aufgeschrieben.

— Wo war denn die Uhr?

– Ich weiß nicht.

Seine Stimme veränderte sich plötzlich.

— Sie war vor ihrem Tod verschwunden.

— Wie lange vorher?

— Ein Jahr. Vielleicht auch länger.

— Du hast ihn nie gefragt?

– Ja.

— Und was hat er gesagt?

Die Mutter seufzte.

— Er sagte, er habe es jemandem gegeben.

– An wen?

— Er weigerte sich, es mir zu sagen.

Ich schloss meine Augen.

— Lass mich raten.

Mutter antwortete leise:

Er sagte: „Es ist kompliziert.“

In jener Nacht habe ich kaum geschlafen.

Am nächsten Tag beschloss ich, Leo nicht zu befragen.

Ihm war in seinem Leben schon zu viel genommen worden, weil er ständig gezwungen wurde, Fragen von Erwachsenen zu beantworten.

Also habe ich stattdessen Pfannkuchen gemacht.

— Möchtest du Schokoladenstückchen?, fragte ich.

Leo musterte mich misstrauisch.

— In den Pfannkuchen?

– Ja.

— Darf ich das?

— Am Limit.

Ethan zeigte auf mich.

— Meine Frau hat bereits zwei Untersuchungen hinter sich.

Ein kleines Lächeln huschte über Leos Lippen.

Und ich konnte dieses Lächeln lange nicht vergessen.

Am Sonntag jedoch ließ mich die Geschichte der Uhr nicht los.

Leo und ich schauten uns alte Fotoalben an, weil er mich gefragt hatte, ob ich seit meiner Kindheit lockiges Haar hätte.

— Nein, sagte ich. In deinem Alter sah ich aus wie eine Pusteblume, die einen Stromschlag bekommen hat.

Er lachte.

Dann blätterte ich um.

Auf dem Foto stand mein Vater neben mir, während wir im Garten grillten.

Er muss etwa fünfzig Jahre alt gewesen sein.

Leos Lachen verstummte sofort.

Er berührte das Foto mit dem Finger.

— Hier sieht er jünger aus.

Mein Körper spannte sich an.

— Haben Sie ihn jemals gesehen, als er älter war?

Leo zog seine Hand sofort zurück.

– Was ?

— Sie sagten, er sähe hier jünger aus.

– Ich weiß nicht.

— Leo.

— Ich wollte nur sagen, dass er jung aussieht.

Ich sah ihn an.

— Du kanntest ihn, nicht wahr?

Er senkte den Blick.

“Ich bin nicht wütend”, sagte ich leise.

Seine Kiefermuskeln verkrampfen sich.

— Hat Daniel dir die Uhr geschenkt?

Nach langem Schweigen nickte er.

Mein Herz raste so schnell, dass ich dachte, er könnte es hören.

— Er kam, um dich zu sehen?

– Manchmal.

— Was habt ihr zusammen gemacht?

— Er hat mir Bücher mitgebracht.

Leo schwieg einen Moment.

— Einmal hat er mir Schuhe gekauft. Manchmal sind wir zusammen Hamburger essen gegangen.

— Wusste er, wer er für dich war?

Leo schüttelte den Kopf.

— Wie hast du ihn genannt?

— Daniel.

Nur Daniel.

Nicht Großvater.

Nicht Onkel.

Sonst nichts.

„Er sagte, die Uhr sei wichtig“, fügte er hinzu.

– Wofür ?

Leo dachte lange nach.

Er sagte, ich müsse mich darum kümmern. Und dass ich eines Tages verstehen würde, warum.

Zuerst dachte ich, er spräche von der Uhr.

Ich habe mich geirrt.

An diesem Abend erzählte ich Ethan alles.

— Mein Vater kannte Leo.

Ethan rieb sich die Stirn.

– In Ordnung.

— „Okay“? War das alles?

— Ich versuche es immer noch zu verstehen.

— Mein verstorbener Vater besuchte heimlich den Jungen, den wir schließlich adoptierten.

— Ich weiß, es klingt völlig verrückt.

— Klingt das verrückt?

— Sophie.

— Okay, Entschuldigung.

Dann schien Ethan plötzlich nachzudenken.

— Was wäre, wenn Ihr Vater sich irgendwo ehrenamtlich engagieren würde? Mit Kindern? Als Mentor?

Ich sah ihn an.

— Nimmt teil.

– Was ?

— Mein Vater verschwand jeden Samstag.

— Wohin ging er?

— Das hat er mir nie gesagt. Er sagte nur, er helfe jemandem.

Ethan nickte.

— Vielleicht war er also ein Freiwilliger.

— Und dort lernte er Leo kennen.

– Genau.

Zum ersten Mal hatte ich das Gefühl, dass die Puzzleteile endlich zusammenpassen.

Doch an jenem Abend entschied ich mich für die einfachste Erklärung.

Das ist nicht die Wahrheit.

Am nächsten Tag rief ich eine der Sozialarbeiterinnen an, die Leo schon vorher gekannt hatte.

„Ich glaube, ich habe etwas herausgefunden“, sagte ich. „Daniel hat mit Leo zusammengearbeitet, nicht wahr? War er ein Freiwilliger? Ein Mentor?“

Schweigen.

Dann kam das eine Wort, das all meine Hoffnungen zunichtemachte.

— Nicht.

— Also, was war es?

Wieder Stille.

— Es tut mir leid. Ich kann Leos Familiengeschichte nicht am Telefon besprechen.

Mein Magen krampfte sich zusammen.

Gibt es in Ihrer Familie Fälle dieser Erkrankung?

— Das habe ich nicht gesagt.

— Aber genau das hast du doch gerade gesagt.

— Ich kann wirklich nichts mehr sagen.

— Kannte er Leos Mutter?

– Es tut mir Leid.

Stammten sie aus derselben Familie?