Im siebten Monat schwanger, zwölf Tage nach dem Verschwinden meines Mannes, warfen mich meine Schwiegereltern mit nur einem Koffer aus einem Haus mit sechs Schlafzimmern. Meine Schwiegermutter platzte heraus: „Wenn Mathieu dir etwas hinterlassen wollte, hätte er es getan.“ Ich bettelte nicht, sondern schnappte mir meinen Koffer und ging. Drei Tage später gab mir ein Fremder einen Brief von Mathieu und einen alten Schlüssel.

Elise ging hinter ihm.

Sie blieb stehen.

Jahre zuvor war sie denselben Weg gegangen, mit einem Koffer und einem Kind, das sie noch tief in ihrem Herzen verbarg, überzeugt davon, dass sie nirgendwo anders hin konnte.

Nun rannte dieses Kind von einem Haus zum anderen, als wären sie eins.

Mathieu hatte ihm vor seiner Abreise ein Zuhause vorbereitet.

Madeleine hatte ihr ein weiteres Exemplar geschenkt, während Elise noch gar nicht wusste, dass es das erste überhaupt gab.

Und schließlich begriff sie, dass Familie nicht immer nur aus denen besteht, die den gleichen Namen, ein gemeinsames Anwesen oder alte Fotos teilen.

Manchmal begann eine Familie viel einfacher.

Mit einer älteren Frau, die eine schwangere Fremde am Straßenrand sitzend vorfand.

Derjenige, der seinen fast leeren Korb betrachtete.

Sie wusste ganz genau, dass sie nicht genug für 2 hatte.

Und wer sagte, trotz allem:

-Komm mit mir.

Weil manche Wege zunächst den Eindruck erwecken, ins Nichts zu führen.

Bis zu dem Tag, an dem ein Kind durch sie hindurchläuft, um „Oma“ zu rufen – die Person, die sich in der Vergangenheit einfach geweigert hatte, vorbeizugehen.