Ich wurde im Regen vor 37 Angestellten hinausgeworfen, mein Ausweis wurde mir vor die Füße geworfen. Hinter den Fenstern lachten sie, während ich die Kiste meines Großvaters, des Firmengründers, umklammerte. Sie rief mir nach: „Ein Mädchen wie du sollte schon dankbar sein, dass sie überhaupt hier reingelassen wurde.“ Wortlos hob ich meinen Ausweis auf und aktivierte meine 68%-Lizenz, ohne zu ahnen, dass der Name meines Onkels in der Aster-Akte verborgen war

Lucien lächelte.

Auf dem Schreibtisch hatte sie auch den Kaktus aufbewahrt, der sich am Tag ihrer Entlassung in ihrer Schachtel befunden hatte.

Er war erwachsen geworden.

Im Empfangsbereich gab es keine Gedenktafel, die darauf hinwies, dass Héloïse 68 % der Gruppe besaß.

Sie hatte diesen Vorschlag abgelehnt.

Stattdessen war in dem Raum, in dem nun die Mitarbeiterbesprechungen stattfanden, ein einfacher Satz angeschrieben worden:

„Eine Position verleiht Autorität. Sie steigert niemals den Wert einer Person.“

Jedes Mal, wenn Héloïse den Raum betrat, sah sie Catherine wieder auf den Stufen stehen, die Dienstmarke auf den Boden geworfen und die Leute hinter ihr lachen.

Vor allem erinnerte sie sich daran, dass sie an diesem Tag ihren Namen hätte preisgeben können.

Sie hätte sehen können, wie sich ihre Gesichtsausdrücke sofort veränderten.

Sie hätte ihnen dieselbe Demütigung zufügen können, die sie ihr gerade zugefügt hatten.

Sie hatte sich entschieden zu warten.

Nein, weil ihr der Mut fehlte.

Denn sein Großvater hatte ihm beigebracht, dass es einen gewaltigen Unterschied macht, ob man Macht erlangt oder ob man es verdient, sie zu benutzen.

Und Héloïse verstand endlich den wahren Grund, warum Lucien sie gezwungen hatte, ganz unten anzufangen.

Er wollte nicht wissen, ob seine Enkelin in der Lage war, Befehle zu erteilen.

Er wollte wissen, ob sie sich an dem Tag, an dem alle ihr gehorchten, noch daran erinnern würde, wie es sich anfühlte, wenn niemand auf einen hörte.