Mein Stück kam als letztes. Es war das Endstück – das schmale am Rand des Schnitts, wo die Früchte herauslaufen. Ich hatte also nur noch Kruste und etwa daumenbreit Füllung, die auf einem großen weißen Teller herumrutschte.
Und als sie mir anschließend meinen Teller abräumte, sagte ich: „Danke, Madison.“
Ich sagte es automatisch. Über zwanzig Jahre lang automatisch.
Dann saß ich da und hörte mir selbst dabei zu, wie ich es sagte, und das war irgendwie schlimmer als der Teller.
An der Haustür schaute mein Sohn auf sein Handy und sagte mir, ich solle vorsichtig fahren.
Ich holte meine Handtasche. Lily umarmte mich erneut. Ihr sechsjähriger Bruder Theo war schon oben.
Daniel begleitete mich zur Tür, die vier Schritte vom Tisch entfernt ist, und er hatte sein Handy in der Hand und las etwas darauf.
„Fahr vorsichtig, Mama.“
Er fragte nicht, ob ich eine schöne Zeit gehabt hätte. Er fragte nicht, ob ich genug gegessen hätte. Er fragte nicht nach meiner Hüfte, von der er wusste, oder nach dem Zahnarzttermin, von dem ich ihm die Woche zuvor am Telefon erzählt hatte.
Ich sagte: „Das tue ich immer.“
Er sagte: „Hm.“ Er las noch immer.
Ich ging zu meinem 2011er Camry, den ich behalte, weil er fährt, stieg ein und startete ihn nicht.
Ich saß im Dunkeln in diesem Auto auf der Straße vor einem Haus, in das ich einhundertzehntausend Dollar investiert hatte, blickte zu den erleuchteten Fenstern hinauf und sah durch die Scheibe, wie mein Sohn zurück zum Tisch ging, sich hinsetzte und etwas sagte, worüber alle sieben lachen mussten.
Das Schwierigste ist, dass ich mich an ihn erinnerte, als er neun Jahre alt war, am Strand von Santa Monica.
Früher schleppte er mich immer vor acht Uhr morgens ans Wasser, wenn der Strand im Nebel lag und niemand da war, und dann lieferte er sich ein Wettrennen mit den Wellen. Wirklich ein Wettrennen. Er suchte sich eine Schaumkrone aus, sprintete darauf zu und kreischte.
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