Er packte wütend und schweigend seine Sachen. Dreißig Minuten später warf er seine Schlüssel auf den Boden und knallte die Tür hinter sich zu.

Ich saß allein in meiner Wohnung und lauschte der Stille.

Und dann brach ich in Tränen aus.

Nicht, weil ich es bereut hätte.

Weil ich zwei Jahre lang jemanden angefleht habe, mich zu respektieren, anstatt mich selbst zuerst zu respektieren.

Am darauffolgenden Samstag wachte ich spät auf. Kein Wecker. Kein Eimer. Kein Lappen. Keine Stimme von Anna Petrowna, die mir sagte, welche Ecke ich verpasst hatte.

Ich habe mir in meiner Küche Kaffee gekocht, mich ans Fenster gesetzt und gelächelt.

Zum ersten Mal seit zwei Jahren gehörte der Samstag mir.

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