Die siebenjährige Anja warnte mich vor dem Gift – meine Verlobte nahm die Butterdose …

Die weiße Plastikflasche lag in meiner Hand, noch bevor Viktoria die offene Schranktür unter der Spüle erreichen konnte.

Ein Teil des Etiketts war abgerissen, aber im Inneren bewegte sich noch etwas leise hin und her, als ich die Flasche neigte.

Viktoria erstarrte neben mir, die Butterdose in den Händen.

— Gib sie her, sagte sie.

Sie bat nicht darum.

Sie befahl es mir.

Ich sah auf ihre Finger, die den Porzellanrand umklammerten, und dann auf Anja, die neben dem Tisch stand und ihren Plüschhasen an die Brust drückte.

Noch vor zehn Minuten hatte ich die beiden Anrufe, die ich vor neun Uhr erledigen musste, für das größte Problem dieses Morgens gehalten.

Jetzt lag vor mir ein Toast, den ich beinahe gegessen hätte, meine siebenjährige Zeugin zitterte vor Angst, und die Frau, die ich heiraten wollte, versuchte, mir das einzige Ding wegzunehmen, das meine seltsamen Beschwerden der letzten Wochen erklären konnte.

— Stell die Butterdose auf den Tisch, Viktoria.

— Andrei, du benimmst dich verrückt.

— Auf den Tisch.

Sie sah mich an, als würde sie abwägen, wie weit sie gehen konnte.

Dann lächelte sie.

Nicht warm.

— Du glaubst wirklich einem Kind, das nachts in die Küche geschlichen ist, statt einer Frau, mit der du zusammenlebst?

Anja senkte den Kopf.

Ich sah es und verstand sofort, dass Viktoria keine zufällige Verteidigungslinie gewählt hatte.

Sie stritt nicht ab, dass die Flasche im Müll gewesen war.

Sie fragte nicht, woher sie gekommen war.

Sie zeigte sich auch nicht überrascht wegen des Hundert-Dollar-Scheins.

Sie griff die einzige Person an, die sie nachts gesehen hatte.

— Anja, sieh mich an, sagte ich.

Das Mädchen hob langsam den Blick.

— Du musst jetzt nichts weiter beweisen.

Viktoria stieß scharf den Atem aus.

— Wunderbar, sagte sie. Jetzt veranstalten wir also eine Show.

— Nein.

Ich stellte die Flasche weit von ihr entfernt auf die Arbeitsplatte.

— Wir werden einfach nichts wegwerfen.

Ihr Blick glitt zur Butterdose.

In diesem Moment beschloss ich endgültig, dass auch sie auf dem Tisch bleiben würde.

— Gib sie mir.

— Die Butter ist verdorben.

— Vor fünf Minuten hast du das noch nicht gesagt.

— Ich habe daran gerochen.

— Warum willst du sie dann nicht einfach hinstellen?

Viktoria antwortete nicht.

Stattdessen ging sie einen Schritt auf den Mülleimer zu.

Ich stellte mich zwischen sie und die Spüle.

Das war der erste Moment, in dem der Streit an diesem Morgen nicht mehr wie ein seltsames Missverständnis wirkte.

Viktoria spürte das ebenfalls.

Sie wich zurück.

— Beschuldigst du mich gerade, dass ich dich umbringen wollte?

— Ich habe noch nichts von Mord gesagt.

Ihr Gesicht veränderte sich nicht wegen meiner Worte selbst, sondern weil sie ihren Fehler erkannt hatte.

Anja atmete leise am Tisch ein.

Ich setzte sie nicht weiter unter Druck.

Stattdessen wandte ich mich wieder dem Mädchen zu.

— Du hast gesagt, dass Viktoria telefoniert hat, nachdem sie dich gesehen hatte.

Anja nickte.

— Hat sie gesagt, dass meine Beerdigung bereits geplant sei und bis Freitag niemand etwas ahnen dürfe?

— Ja.

— Noch etwas?

Das Mädchen schwieg lange.

Viktoria machte eine Bewegung in ihre Richtung.

Ich hob die Hand.

— Komm nicht näher.

— Andrei, das ist doch absurd.

— Anja?

Sie drückte den Hasen unter ihr Kinn.

— Sie hat gesagt: „Nach Freitag gehört alles mir.“

In der Küche wurde es sehr still, aber diesmal sah ich nicht Viktoria an.

Ich sah auf meinen eigenen Toast.

„Nach Freitag gehört alles mir.“

Dieser Satz erklärte mehr, als ich wahrhaben wollte.

In den letzten Monaten hatte Viktoria immer häufiger davon gesprochen, dass wir nach der Hochzeit unser Leben nicht mehr in „meins“ und „deins“ aufteilen sollten.

Das Haus.

Die Konten.

Meine geschäftlichen Angelegenheiten.

Sogar Treffen, denen sie früher keine Beachtung geschenkt hatte.

Ich hatte das für die gewöhnliche Unsicherheit eines Menschen vor der Ehe gehalten.

Jetzt klangen dieselben Gespräche völlig anders.

— Sie lügt, sagte Viktoria.

— Worüber genau?

— Über alles.

— Woher hatte sie dann hundert Dollar?

Viktoria sah endlich auf den Geldschein in Anjas Hand.

— Ich habe ihr das Geld gegeben.

— Wofür?

— Einfach so.

— Um ein Uhr nachts?

Sie verstummte wieder.

Anja streckte mir plötzlich den Geldschein entgegen.

— Ich will ihn nicht.

Ich nahm ihn nicht.

— Behalte ihn erst einmal.

— Aber sie hat gesagt, ich darf ihn niemandem zeigen.

— Jetzt darfst du.

Diese zwei Worte wirkten stärker auf sie als jede Versicherung.

Anja entspannte ihre Schultern und trat zum ersten Mal an diesem Morgen ein wenig vom Tisch zurück.

Viktoria bemerkte es.

— Du hetzt das Kind gegen mich auf.

— Sie hat mich gewarnt, bevor du hier hereingekommen bist.

— Weil sie Aufmerksamkeit wollte.

Anja zuckte zusammen.

Ich wandte mich Viktoria zu.

— Genug.

Sie kannte diesen Ton.