Der kleine Junge wollte einfach nur meinen freien Stuhl haben. Doch als er sich in einem privaten Speisezimmer, zweiundsiebzig Stockwerke über Chicago, mir gegenüber setzte, glitt ein silberner Mond unter seinem Kragen hervor – und ich erkannte die Halskette wieder, die ich meinem neugeborenen Sohn sieben Jahre zuvor umgelegt hatte, kurz bevor man mir sagte, dass ich ihn nie wiedersehen würde …

Evan zuckte mit den Schultern.

„Die prägt er sich auch ein.“

Ich lächelte.

„Ja.

Ich versuche, mir alles an dir zu merken.“

„Das musst du nicht.“

„Muss ich nicht?“

„Du kannst mich doch morgen wiedersehen.“

Meine Augen brannten.

Evan wandte sich wieder seinem Sandwich zu.

Er hatte keine Ahnung, was er mir gerade geschenkt hatte.

Morgen.

Sieben Jahre lang hatte ich gelebt, ohne mir zu erlauben, dieses Wort zu benutzen.

Ich hatte mir beigebracht, mir keine Geburtstage vorzustellen.

Keine Schulkonzerte.

Keine Weihnachtsmorgen.

Das Morgen hatte immer jemand anderem gehört.

Jetzt sagte mein Sohn es ganz beiläufig.

Du kannst mich doch morgen wiedersehen.

Ich blickte zu Adrian.

Er verstand.

Sein Gesichtsausdruck wurde etwas weicher.

Dann fiel mir etwas ein.

„Sie gehen also davon aus, dass ich ihn morgen sehen darf.“

Adrian stellte seine Kaffeetasse ab.

„Ja.“

„Einfach so?“

„Er weiß jetzt, wer Sie sind.“

„Das beantwortet meine Frage nicht.“

„Er möchte Sie sehen.“

Ich wandte mich Evan zu.

„Möchtest du das?“

Er sah überrascht aus, dass ich überhaupt fragen musste.

„Ja.“

„Und wenn du deine Meinung änderst?“

„Dann sage ich es dir.“

„Und wenn du etwas Zeit brauchst?“

„Dann sage ich es dir.“

„Und wenn alles zu verwirrend wird?“

Er sah Adrian an.

Dann mich.

„Es ist doch jetzt schon verwirrend.“

Da hatte er recht.

Adrian lehnte sich zurück.

„Ich habe nicht vor, Evan von Ihnen fernzuhalten.“

Diese Worte lösten eine Anspannung, von der ich mir nicht eingestanden hatte, dass ich sie in mir trug.

„Aber“, fuhr er fort, „ich werde auch nicht zulassen, dass irgendjemand sein Leben durcheinanderbringt.“

Ich versteifte mich.

„Ich bin nicht irgendjemand.“

„Ich weiß.“

„Dann sprechen Sie nicht mit mir, als wäre ich eine Besucherin.“

Er hielt meinem Blick stand.

„Was würden Sie bevorzugen?“

„Die Wahrheit.“

„Sie kennen die Wahrheit erst seit sechs Stunden.“

„Genau.

Sechs Stunden.“

Ich senkte die Stimme.

„Sie hatten sieben Jahre Zeit, um zu lernen, wie man sein Vater ist.

Geben Sie mir mehr als sechs Stunden, um zu lernen, wie ich seine Mutter sein kann.“

Etwas veränderte sich in Adrians Gesicht.

Keine Kapitulation.

Verständnis.

Er nickte.

„Das ist fair.“

Evan blickte zwischen uns hin und her.

„Werdet ihr beide euch oft streiten?“

„Nein“, sagte ich.

„Ja“, antwortete Adrian im selben Moment.

Evan seufzte.

„Wunderbar.“

Ich lachte.

Adrian lächelte tatsächlich.

Das veränderte sein ganzes Gesicht.

Zum ersten Mal verstand ich, wie ein verängstigtes, drei Tage altes Baby gelernt haben konnte, diesem Mann zu vertrauen.

Dann fragte Evan: „Wo werde ich wohnen?“

Das Lächeln verschwand.

Ich hatte mir nicht erlaubt, so weit vorauszudenken.

Adrian offenbar auch nicht.

„Du wohnst bei mir“, sagte er vorsichtig.

Evan sah zu mir hinüber.

„Und bei ihr?“

Ich antwortete, bevor Adrian es konnte.

„Du musst heute noch gar nichts entscheiden.“

„Aber sie ist meine Mutter.“

„Ja.“

„Wohnen Mütter nicht bei ihren Kindern?“

„Manchmal.“

„Und Väter?“

„Manchmal.“

Er runzelte die Stirn.

„Dieses System ist schlecht konstruiert.“

Ich lachte heftiger, als ich erwartet hatte.

Der Sohn einer Robotikingenieurin.

Natürlich.

„Wie würdest du es denn konstruieren?“, fragte ich.

Er dachte ernsthaft über die Frage nach.

„Ein Haus.“

Adrian verschluckte sich beinahe an seinem Kaffee.

Evan fuhr fort.

„Mit getrennten Büros, weil ihr beide so ausseht, als würdet ihr zu viel arbeiten.“

Ich verbarg mein Lächeln.

„Und vielleicht ein Spielzimmer.“

„Natürlich.“

„Und eine Werkstatt.“

Das ließ mich innehalten.

„Du baust gern Sachen?“

Evan sah überrascht aus.

„Hat Vater dir das nicht erzählt?“

„Ich habe ihn erst heute kennengelernt.“

„Ach so.“

Er nickte.

„Ich baue Roboter.“

Mein Herz setzte einen Schlag aus.

„Was für welche?“

„Schlechte.“

Adrian widersprach sofort.

„Sie sind nicht schlecht.“

„Einer ist in den Pool gefahren.“

„Er war nicht für den Einsatz im Freien konstruiert.“

„Er ist ausgebrochen.“

Ich starrte Evan an.

„Was sollte er denn machen?“

„Snacks bringen.“

Ich presste die Lippen zusammen.

„Eine sehr wichtige Aufgabe.“

„Genau.“

Adrian sah mich an.

„In meinem Flur gibt es zweiundvierzig winzige Radspuren.“

„Dreiundvierzig“, korrigierte Evan.

Ich lachte wieder.

Und diesmal kam das Lachen ganz natürlich.

Während dieser einen Mahlzeit sprachen wir nicht über verschwundene Aktien.

Nicht über meinen angeblich toten Vater.

Nicht über gefälschte Dokumente.

Nicht über Daniel.

Wir sprachen über Roboter.

Evan erzählte mir von der Schule.

Er hasste Rechtschreibung.

Liebte Astronomie.

Misstraute Pilzen.

Seit Kurzem interessierte er sich für Kartentricks.

Er hatte einen besten Freund namens Luca, der beim Schach schummelte, es aber nicht zugeben wollte.

Er wollte einen Hund.

Adrian sagte Nein.

Offenbar war das ein Dauerthema zwischen den beiden.

Ich hörte mir alles an.

Jedes Detail kam mir kostbar vor.

Irgendwann fragte Evan mich nach meinem Lieblingsplaneten.

„Saturn.“

Er kniff die Augen zusammen.

„Warum?“

„Wegen der Ringe.“

„Das ist doch offensichtlich.“

„Na gut.

Neptun.“

„Zu windig.“

„Jupiter.“

„Zu gefährlich.“

„Erde?“

„Langweilig.“

Ich verschränkte die Arme.

„Und welcher ist deiner?“

Er lächelte.

„Der Mond.“

Mein Blick fiel auf die Mondsichel, die um seinen Hals hing.

„Streng genommen ist das kein Planet.“