Sein Vater war dort.
Nicht im Ring – seine Verletzung hatte ihn dauerhaft gemacht, wie der Chirurg gesagt hatte. Aber präsent, der dort drüben sein eigener Mann war, saß am Zaun am Rand des Feldes, verschränkte Arme und tat das Gesicht, was seines tat, das Gesicht von jemandem, der etwas beobachtet, das er versteht.
Ein sechzehnjähriges Mädchen namens Clara war auf dem Feld und trug einen jungen Umhang.
Am anderen Ende war ein kleines Kalb.
Clara hatte Angst. Das war sichtbar – die spezifische Haltung von jemandem, der sich entschieden hat, mutig zu sein, und dessen Körper der Entscheidung noch nicht zugestimmt hat.
Lucia ging zur Mitte des Feldes und stellte sich neben ihn.
“Atme”, sagte er.
Clara atmete.
“Jetzt sei hier”, sagte er. Jetzt ist es da.
Clara sah sie an.
“Hier”, sagte Lucia erneut und berührte ihr eigenes Brustbein. Vollkommen.
Das Kalb bewegte sich.
Clara blieb regungslos stehen.
Nicht gelähmt – wirklich still, die erste echte Stille, die sie erlebt hatte, überraschend dafür, ihr Körper tat etwas, wofür ihr Geist ihr noch keine Erlaubnis gegeben hatte.
Lucia beobachtete.
Am Zaun verschränkte sein Vater die Arme.
Das Abendlicht tat sein gewöhnliches und außergewöhnliches – golden, dicht, gleichgültig und vollkommen, dasselbe Licht, das auf dieses Feld fiel, solange es ein Feld gab, und noch lange fallen würde, nachdem alle, die darin gewesen waren, gegangen waren.
Er weiß es immer.
Und die Antwort – die einzige Antwort, die je gezählt hatte, die Antwort, die ihr Vater ihr mit acht Jahren in Worten gegeben hatte, die sie erst verstanden hatte, als sie fünfundzwanzig war, allein im Zentrum von Las Ventas – war, so aufrichtig, vollkommen und bedingungslos präsent zu sein, dass nichts mehr zwischen dir und der Wahrheit des Moments stand.
Keine Aktion.
Keine Berechnung.
Keine Entfernung.
Nur zwei Lebewesen, die sich unter dem goldenen Licht anstarrten.
Das war alles.
Das war immer alles gewesen.
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