Der Baum am Rande der Welt: Eine geheimnisvolle Geschichte über Hoffnung, Erinnerungen und ein verborgenes Schicksal, das Generationen für verbindet

Teil Eins – Vorher
Lena Vázquez war schon immer der Typ Mensch gewesen, der immer Ja gesagt hat.

Ja zur Extraschicht. Ja zu dem Gefallen, den sonst niemand tun wollte. Ja zu der Cousine ihrer Mitbewohnerin, die um vier Uhr morgens eine Mitfahrgelegenheit zum Flughafen brauchte. Ja zu ihrem Professor, der jemanden brauchte, der vor der Schneeschmelze Bodenproben aus dem Naturschutzgebiet sammelte. Ja, natürlich, kein Problem, das schaffe ich.

Das hatte sie ihr ganzes Leben lang geschafft.

Ich war mir ziemlich sicher, dass ich das bei diesem nicht schaffen würde.

Es hatte begonnen wie ein ganz normaler Dienstag.

Das war es, was sie immer noch verfolgte, selbst jetzt, sechs Meter hoch in einer Kiefer, mit blutenden Händen und einem Wolf, der unter ihr kreiste wie ein dunkler, langsamer Gedanke – es hatte begonnen wie jeder andere Dienstag . Sie hatte Haferflocken gefrühstückt. Sie hatte einen Podcast über die Geschichte des Salzes gehört. Sie war die Landstraße zum Vassberg-Reservat entlanggefahren, mit dem Probenentnahmeset auf dem Beifahrersitz und dem Kaffee im Getränkehalter, und sie hatte absolut nichts gespürt, keine Gänsehaut, kein leises Geräusch des Universums, dass heute der Tag sein würde, an dem alles zusammenbrechen würde.

Das Auto war am Anfang des Wanderwegs im Schnee stecken geblieben. Das war das Erste, was auffiel.

Er hatte es dort gelassen und war zu Fuß gegangen, weil die Probenahmestellen nur vierzig Minuten entfernt waren, er gute Stiefel und einen guten Mantel hatte, er zweiundzwanzig Jahre alt war und noch nie ernsthafte Angst vor einem Wald gehabt hatte.

Jetzt verstand sie, dass es eine Form von Arroganz gewesen war. Nicht die leichtsinnige, sondern die stille. Die Art, die aus einem Leben kommt, in dem die schlimmsten Dinge eher Unannehmlichkeiten als Katastrophen sind. Ein verpasster Bus. Eine verpatzte Prüfung. Eine Beziehung, die zwar schlecht endet, aber endet, und man übersteht es, und am Ende ist alles wieder gut.

Er hatte das Überleben kleinerer Gefahren mit der Unverwundbarkeit gegenüber größeren verwechselt.

Der Wolf hatte dieses Missverständnis in etwa vier Sekunden aufgeklärt.

Ich hatte es gar nicht kommen hören.

Einen Moment lang ging er zwischen den Bäumen umher, sein Atem stockte in der kalten Luft, seine Stiefel quietschten im festen Schnee, und er dachte an nichts Bestimmtes – die Hausaufgaben, den Heimweg, ob es in der Wohnung etwas Essbares gab. Im nächsten Moment bewegte sich etwas in seinem Blickfeld, er drehte sich um, und da war es, vier Meter entfernt, völlig regungslos im blauen Schatten einer Tanne.

Groß. Dunkel. Geduldig.

Betrachtet man es so, wie man Dinge betrachtet, wenn die Frage, was als Nächstes geschieht, bereits beantwortet ist.

Sie rannte. Sie wusste vage, dass sie nicht rennen sollte, dass das Rennen etwas Uraltes, Instinktives und Schreckliches in ihr entfesselte – aber ihr Körper traf die Entscheidung, bevor ihr Verstand eingreifen konnte, und sie rannte, und er rannte ihr nach und erreichte die Kiefer am Rande der Lichtung mit vielleicht einer Sekunde Vorsprung und kletterte mit einer Verzweiflung hinauf, zu der sie in ihrem Leben noch nie gegriffen hatte.

Sie kletterte, bis die Äste dünner wurden und der Baum unter ihrem Gewicht leicht schwankte, und unter ihr stand der Wolf im Schnee und blickte nach oben, und sie klammerte sich fest und rief um Hilfe in die helle, leere Winterluft, und niemand antwortete.

Teil Zwei — Während
Die Sonne war außergewöhnlich.

Das war die Absurdität. Ich saß sechs Meter hoch in einer Kiefer, unten ein Wolf, der vielleicht im Sterben lag, und die Sonne war so schön wie nie zuvor – tief und hell, warf lange blaue Schatten auf den weißen Boden und ließ den Schnee glitzern, als wollte er etwas sagen. Als wollte er trösten. Als bemühte sich die Welt, mir zu helfen.

Sie hätte beinahe gelacht. Aber sie tat es nicht. Ihre Hände waren zu kalt zum Lachen.

Der Wolf hatte aufgehört, sich zu bewegen.

Das war neu. Seit wann denn schon? Sie hatte das Zeitgefühl verloren, und zwar auf eine Weise, die ihr Angst machte. Sie bewegte sich langsam und bedächtig im Kreis im Schnee unter ihr, ihr Atem stieg in kleinen Wölkchen auf, ihre dunklen Augen wanderten zwischen ihr und dem Waldrand hin und her. Geduldig. Methodisch. Wie etwas, das verstand, dass Warten eine Form des Sieges war.

Doch nun hatte es aufgehört.

Ich befand mich direkt unter ihr und blickte nach oben.

Und die Stille war anders.

Nicht die Stille eines Winterwaldes, der voller kleiner Geräusche ist – der Wind in den hohen Ästen, das Knarren von frostigem Holz, das ferne Klopfen eines Spechts –, sondern eine Stille darunter, in ihr, eine Stille, die gegen ihre Trommelfelle drückte und sie auf eine Weise auf ihren eigenen Herzschlag aufmerksam machte, die sich fast medizinisch anfühlte.

Sie blickte nach unten.

Der Wolf blickte auf.