Sein Vater legte Eli die Hand auf die Schulter, und Eli ließ es zu, und Ajax blieb in der Morgensonne neben ihnen stehen, mit der eigentümlichen Regungslosigkeit eines Tieres, das endlich beschlossen hat, dass es am richtigen Ort ist.

Ich war es.

Das waren sie alle.

Jahre später, als Eli erwachsen war und ihn jemand fragte, woran er sich an diesem Tag am meisten erinnerte – an die Auktion, die Menschenmenge, den Moment, als Ajax sich befreite –, sagte er immer dasselbe.

Nicht knien.

Nicht Stille.

Nicht die Stimme von Gerald Harmon, der sagt, dass es Dinge gibt, die man nicht kaufen sollte.

Ich erinnerte mich an das Rennen.

Der Augenblick vor dem Denken, vor den Konsequenzen, vor jeder Abwägung, ob es funktionieren würde, was die Leute denken würden oder was sich ändern würde. Der Augenblick, in dem etwas in ihm einfach erkannte, was nötig war, und sich darauf zubewegte, so wie Ajax sich ihm zugewandt hatte – nicht entschlossen, nicht im eigentlichen Sinne, aber mangels Alternativen.

Es gibt Dinge, die man sich nicht aussucht.

Sie wählen dich.

Und das Einzige, was jetzt noch bleibt, ist die Flucht.

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