Das Lied, an das sich das Pferd erinnerte, erzählt von Vertrauen, Heilung und einer tiefen Verbindung zwischen zwei Seelen ohne Worte.

Mara drehte sich nicht um. Ihre Hand lag noch immer auf der Stirn des Pferdes, und ihre Augen – von seinem Standpunkt aus konnte er ihr Gesichtsprofil erkennen – waren auf Tempest gerichtet, mit einem Ausdruck, den er seit zwei Jahren nicht mehr gesehen hatte.

Nicht gerade Glück.

Etwas, das schwieriger zu benennen ist.

Der Gesichtsausdruck einer Person, die an einem unerwarteten Ort Beweise für etwas gefunden hat, an dessen Existenz sie bereits zu zweifeln begonnen hatte.

Rodrigo sagte nichts.

Nicht etwa, weil ich nichts zu sagen gehabt hätte. Sondern weil manche Dinge – wenige, aber immerhin einige – größer sind als die verfügbaren Worte, und wenn man versucht, zu wenige Worte in diesen Raum zu quetschen, werden sie kleiner, als sie sind.

Er blieb, wo er war.

Er betrachtete seine Tochter und das Pferd im goldenen Licht des Septembers.

Der Wind bewegte das Gras.

Die Sonne ging weiter unter.

Epilog

Tempest war nie wieder ein Pferd, mit dem man auf herkömmliche Weise arbeiten konnte.

Es war nie ganz vorhersehbar. Es war nie ganz einfach. Die Trainer, die später kamen – und sie kamen im Laufe der Zeit, denn die Geschichte sprach sich herum, wie Geschichten in kleinen Orten eben so sind – lernten, innerhalb der Grenzen zu arbeiten, die das Pferd setzte und die nicht verhandelbar waren.

Aber Mara könnte sich ihr jederzeit nähern.

Das hat sich nie geändert.

In den folgenden Jahren – als Mara aufwuchs, als sie lernte, sich mit derselben unbeschwerten Fröhlichkeit, mit der sie vor dem Unfall auf Bäume geklettert war, aus ihrem Rollstuhl heraus in der Welt zurechtzufinden, als die Abwesenheit ihrer Mutter zu etwas wurde, das sie ertragen konnte, obwohl sie nicht verschwand – war Tempest der Ort, an den sie ging, wenn die Last der Dinge zu schwer für sie allein wurde.

Es näherte sich.

Sie sang.

Und das Pferd, das niemand sonst berühren konnte, senkte den Kopf.

Und sie blieben dort, auf dem Feld, im Nachmittagslicht, im Rauschen des Windes und einer Melodie, die aus der Zeit vor all dem stammte, was geschehen war, und die gerade deshalb – weil sie vor dem Schmerz da war, weil sie in der Zeit vor der Zeit existierte, die es zu überstehen galt – vollkommen real blieb.

Seine Mutter hatte ihm dieses Lied beigebracht.

Und das Lied, auf eine Weise, die Mara nie zu erklären versuchte, weil sie wusste, dass eine Erklärung es nur kleiner machen würde –

Das Lied trug sie immer noch.