Das rote Kleid schien inmitten all des Weiß zu brennen.
Cremefarbener Marmor.
Enorme Säulen.
Geschnitztes Gold.
Über der großen Halle hing ein Kristalllüster.
Einige Meter dahinter standen Männer in makellos weißen Thobes und unterhielten sich leise, während sie Gegenstände für eine private Zeremonie für die Familie Al-Nasir vorbereiteten.
Lucía Herrera gehörte nicht zu dieser Welt.
Er trug eine schlichte schwarze Dienstuniform.
Abgerundeter weißer Kragen.
Weiße Fäuste.
Schürze, die an der Taille anliegt.
Ein kleiner weißer Fascinator auf dem dunklen Dutt.
Ihr gegenüber stand Khalid Al-Nasir.
Hoch.
Ein perfekt gepflegter Bart.
Weiße Thobe.
Ghutra.
Schwarzes Gal.
Cremefarbener Bisht mit Goldverzierungen.
Sie hielt ein langes, rubinrotes Abendkleid in beiden Händen.
Die Seide fiel zwischen sie.
Lucia sah zuerst den Mann an.
Dann zum Kleid.
Khalid hob das Kleidungsstück ein wenig an, um es näher an sie heranzuziehen.
Sie nahm vorsichtig ein Stück Stoff.
Sie strich mit den Fingern über den Satin.
Einmal.
Und dann noch einer.
Ihre Augenbrauen trafen sich.
Unter einer der Falten befand sich etwas Hartes.
Lucia hielt ihre Hand inne.
Er drückte sanft.
Er spielte erneut.
Dann hielt er die Falte zwischen seinen Fingern.
Er hob es auf.
Der Stoff gab nur um wenige Zentimeter nach.
Darunter erschien eine kleine metallische Oberfläche.
NUR.
Lucia öffnete die Falte noch ein wenig weiter.
Der Gegenstand glitt langsam auf seine Finger zu.
DENKEN.
Ein kleines, rundes Stück gealtertes Silber landete auf seiner Handfläche.
Lucia hörte auf, sich zu bewegen.
Ihre Augen öffneten sich.
Ich kannte diese Form.
Nicht genau dieses Objekt.
Aber es gibt noch ein anderes, das fast identisch ist.
Ohne den Blick vom Tisch zu wenden, griff sie danach und zog das kleine Medaillon heraus, das sie seit ihrer Kindheit aufbewahrte.
Der einzige Gegenstand, den seine Mutter ihm hinterlassen hatte.
Er setzte beide Teile zusammen.
KLIRREN.
Zwei Medaillons.
Gleiche Größe.
Gleicher Zierrand.
Gleiches kleines zentrales Emblem.
Lucia hob ihre Handfläche.
Khalid betrachtete zuerst ein einzelnes Stück.
Dann der andere.
Sein Gesichtsausdruck verlor jede Ruhe.
—Warum hast du zwei?
Lucia blickte auf.
—Eines gehörte meiner Mutter.
Einige Meter entfernt hatte Hassan Al-Nasir gerade seine Hand gesehen.
Der alte Mann blieb völlig regungslos.
Die Falten auf ihrer Stirn wurden tiefer.
Die Augen öffneten sich.
Ihr Mund blieb leicht geöffnet.
Er schien vergessen zu haben, wie man atmet.
—Das ist unmöglich…
Khalid drehte den Kopf leicht zu ihm hin.
Lucia hielt das rote Kleid weiterhin fest.
Hassan ließ die beiden Medaillons nicht aus den Augen.
Er holte tief Luft, als ob er noch etwas sagen wollte.
Und genau da endeten diese fünfzehn Sekunden.
Eine Sekunde später schloss Lucia ihre Hand einen Spalt breit.
—Kennst du sie?
Hassan rückte vor.
Diesmal sagte Khalid nichts.
Der alte Mann blieb vor Lucia stehen.
Er hat nicht versucht, die Teile zu entfernen.
Er hat sie einfach nur beobachtet.
—Wie hieß Ihre Mutter?
—Carmen Herrera.
Hassan schloss die Augen.
Khalid sah ihn an.
—Wer war es?
Der alte Mann brauchte einige Sekunden, um zu antworten.
—Eine Frau, der diese Familie seit siebenundzwanzig Jahren eine Entschuldigung schuldet.
Lucia runzelte die Stirn.
—Meine Mutter hat nie über diesen Ort gesprochen.
—Ich hatte meine Gründe.
Hassan hob langsam den Blick zu dem roten Kleid.
—Und dieses Kleid gehört dazu.
***
Das Kleidungsstück hatte Samira Al-Nasir gehört.
Hassans Frau.
Khalids Mutter.
Samira starb vor sechsundzwanzig Jahren.
Khalid konnte sich kaum an Einzelheiten über sie erinnern.
Ein zarter Duft.
Eine ruhige Stimme.
Die Angewohnheit, sich im Krankheitsfall an die Haare zu fassen.
Und dieses rote Kleid.
Es gab ein Foto von Samira, auf dem sie es bei einem Familienempfang trug, allerdings war das Foto an diesem Nachmittag nicht vorhanden.
Das Kleid war jahrzehntelang unter besonderen Bedingungen aufbewahrt worden.
„Hat meine Mutter für sie gearbeitet?“, fragte Lucia.
Hassan nickte.
—Aber dieser Satz erklärt nicht, was sie einander bedeuteten.
Carmen Herrera kam in jungen Jahren nach Dubai.
Er war zweiundzwanzig Jahre alt.
Sie hatte das Nähen von ihrer Mutter in Valencia gelernt und eine Aushilfsstelle in einer kleinen europäischen Werkstatt gefunden, die mit Privathaushalten am Golf zusammenarbeitete.
Sie betrat den Palast nicht als Dienerin.
Sie begann als Näherin.
Ihre erste Aufgabe war einfach:
Stickereien reparieren.
Korrekte Nähte.
Kleider ändern.
Samira wurde auf sie aufmerksam, weil Carmen eine Angewohnheit hatte, die die für die Garderobe zuständige Person sehr irritierte.
Das sagte er immer dann, wenn etwas nicht stimmte.
Selbst wenn es von einer wichtigen Person in Auftrag gegeben worden wäre.
Eines Nachmittags probierte Samira ein extrem steifes Zeremonienkleid an.
Carmen sah ihn einige Sekunden lang an.
Dann sagte er:
„Damit kann er nicht richtig atmen.“
Der Vorgesetzte hätte sie beinahe gefeuert.
Samira fing an zu lachen.
Und er bat Carmen, die Anpassung persönlich vorzunehmen.
So hat alles angefangen.
***
In den folgenden zwei Jahren arbeitete Carmen fast ausschließlich mit Samira zusammen.
Es war keine gewöhnliche Freundschaft.
Es gab einen enormen Positionsunterschied.
Einer wohnte in einem Palast.
Popular Posts
→- 1
- 2
- 3
- 4
Recently Viewed
Stories you read recently will appear here.
