Teil 2 – Der verschlossene Schrank und die Wahrheit, die Henri jahrelang verborgen hatte

Mathieu erreichte das Krankenhaus von Lille noch vor Sonnenaufgang.

Er hatte die ganze Fahrt über kaum gebremst. Die Stimme von Mireille wiederholte sich immer wieder in seinem Kopf.

„Beeil dich, Mathieu … dein Vater ist die Treppe hinuntergestürzt.“

Doch als er die Notaufnahme betrat, sah er nicht nur einen verletzten alten Mann.

Er sah einen Menschen, der Angst hatte.

Henri lag in einem Bett, der linke Arm verbunden, eine Platzwunde über der Augenbraue. Als er seinen Sohn erkannte, wandte er den Blick ab.

Nicht aus Schmerz.

Aus Scham.

„Papa …“

Mathieu setzte sich neben ihn.

„Warum hast du mir nichts gesagt?“

Henri schwieg lange.

Dann flüsterte er:

„Weil ich nicht wollte, dass du zurückkommst, weil du Mitleid mit mir hast.“

Dieser Satz traf Mathieu härter als jeder Vorwurf.

„Ich bin dein Sohn.“

Henri schloss die Augen.

„Genau deshalb.“

Ein Arzt kam herein und erklärte, dass der Sturz vermutlich nicht nur ein Unfall gewesen sei. Henri war unterernährt, sein Blutdruck war gefährlich niedrig gewesen.

„Bei einem Mann in seinem Alter hätte dieser Zustand schon vor Wochen auffallen müssen.“

Mathieu spürte, wie sich sein Magen zusammenzog.

Wochen.

Nicht Tage.

Wochen.

Als Henri später schlief, ging Mathieu zurück zum Haus in Wazemmes.

Mireille wartete bereits vor der Tür.

Sie hielt einen kleinen Schlüssel in der Hand.

„Ich glaube, du musst das sehen.“

Mathieu sah den Schlüssel an.

„Woher hast du den?“

Die alte Frau seufzte.

„Henri hat ihn mir vor zwei Tagen gegeben.“

„Warum?“

„Weil er Angst hatte, dass ihm etwas passiert.“

Mathieu nahm den Schlüssel.

Zum ersten Mal seit seiner Rückkehr fühlte er echte Wut.

Nicht die Wut eines Sohnes.

Die Wut eines Menschen, der erkennt, dass jemand, dem er vertraut hat, ihn getäuscht hat.

Er öffnete den verschlossenen Schrank in der Küche.

Darin lagen keine Lebensmittel.

Keine Medikamente.

Keine Dinge, die ein alter Mann verstecken würde.

Dort befanden sich:

Bankunterlagen.

Kontoauszüge.

Briefe.

Und ein kleines schwarzes Notizbuch.

Mathieu setzte sich.

Schon die erste Seite ließ ihn erstarren.

„Für den Fall, dass Mathieu eines Tages zurückkommt.“

Seine Hände begannen zu zittern.

Henri hatte alles aufgeschrieben.

Jede Überweisung.

Jede Rechnung.

Jede Veränderung.

Vor acht Monaten hatte Nathalie begonnen, die Finanzen des Hauses zu „verwalten“.

Sie hatte behauptet, Henri würde seine Rechnungen vergessen.

Zuerst hatte sie nur die Stromzahlungen übernommen.

Dann die Einkäufe.

Dann die Bankkarte.

Dann hatte sie gesagt:

„Es ist einfacher, wenn ich alles kontrolliere.“

Henri hatte zugestimmt.

Er hatte seiner Schwiegertochter vertraut.

Doch nach und nach verschwanden Beträge von seinem Konto.

Nicht große Summen.

Immer kleine Beträge.

300 Euro.

500 Euro.

800 Euro.

So, dass es kaum auffiel.

Bis Mathieu die letzte Seite erreichte.

Dort stand:

„Ich habe Nathalie gefragt, warum sie jeden Monat Geld von meinem Konto nimmt. Sie sagte, Mathieu würde sowieso nicht merken, was mit seinem Geld passiert.“

Mathieu starrte auf die Worte.

Sein Geld.

Nicht ihres.

Sein Geld, das er für seinen Vater geschickt hatte.

Am Nachmittag stellte er Nathalie zur Rede.

Sie saß im Wohnzimmer, perfekt gekleidet, als wäre nichts geschehen.

„Du bist früher zurückgekommen als geplant.“

Mathieu blieb stehen.

„Warum musste mein Vater seine Nachbarin um Mehl bitten?“

Nathalie wurde blass.

Nur für einen Moment.

Dann fing sie sich.

„Er übertreibt immer.“

„Er ist zweiundsiebzig.“

„Er ist stur.“

„Er hatte kaum Essen im Haus.“

Nathalie verschränkte die Arme.

„Du warst zwanzig Jahre weg, Mathieu. Du kannst nicht einfach zurückkommen und so tun, als würdest du alles verstehen.“

Diese Worte trafen ihn.

Denn genau das hatte er selbst geglaubt.

Er hatte geglaubt, Geld schicken würde reichen.

Er hatte geglaubt, jemand anderes würde sich kümmern.

Er hatte geglaubt, sein Vater würde sich melden, wenn etwas nicht stimmte.

Aber Henri war ein Mann, der lieber hungerte, als um Hilfe zu bitten.

„Wo ist das Geld?“, fragte Mathieu ruhig.

Nathalie schwieg.

„Welches Geld?“

Mathieu legte die Kontoauszüge auf den Tisch.

„Das Geld meines Vaters.“

Ihr Gesicht veränderte sich.

„Du spionierst mir nach?“

„Nein.“

Er zeigte auf die Dokumente.

„Er hat alles aufgeschrieben.“

In diesem Moment öffnete sich die Haustür.

Rémi, Nathalies Bruder, trat ein.

Er blieb stehen, als er Mathieu sah.

„Du bist also zurück.“

Mathieu erkannte ihn.

Er war derjenige, der Henri vor einigen Monaten geholfen hatte, die Bankunterlagen zu „sortieren“.

„Du wusstest davon.“

Rémi lächelte schwach.

„Pass auf, Mathieu. Alte Menschen erinnern sich manchmal an Dinge, die nie passiert sind.“

Diese Worte machten Mathieu klar, dass es nicht nur um Geld ging.

Es ging darum, Henri unglaubwürdig zu machen.

Sie hatten darauf gewartet, dass er irgendwann als verwirrter alter Mann galt.

Am nächsten Morgen brachte Mathieu seinen Vater nach Hause.

Doch bevor Henri die Tür betrat, blieb er stehen.

„Ich muss dir noch etwas zeigen.“

Aus seiner Jackentasche holte er ein altes Holzstück.

Es war klein, sorgfältig geschnitzt.

„Dein Großvater hat es gemacht.“

Mathieu lächelte traurig.

„Ich erinnere mich.“

Henri nickte.