💥— Du hast beschlossen, dich lustig zu machen, indem du auf der Party eine Scheidung angekündigt hast. — Wie süß, und was jetzt? — fragte Olga ihren Mann wütend. — Hast du es dir schon anders überlegt? …

— Als wäre ich eine Kulisse.

— Und jetzt stehst du hier und sagst „hör auf“.

— Das ist nicht einmal Dreistigkeit.

— Das ist irgendeine Art von … Überzeugung, dass dir alles erlaubt ist.

Ruslan spürte, wie in ihm Ärger aufstieg.

Sein Umfeld hatte ihm immer beigebracht: „Wenn eine Frau wütend ist, wartest du einfach, bis es vorbei ist.“

Er wollte abwarten.

Er wollte einen Witz daraus machen.

Er wollte „die Spannung herausnehmen“.

— Olga, du bist doch erwachsen.

— Warum benimmst du dich wie … — Er brach ab, als er ihre Augen sah.

Dort waren keine Tränen.

Dort war Wut — rein und ohne Theater.

— Wie wer? — fragte sie leise.

— Sag es zu Ende.

Ruslan schluckte.

— Ich … ich habe einfach nicht gedacht, dass du so reagieren würdest.

— Und ich hätte nicht gedacht, dass du so kleinlich bist, — antwortete sie und gab ihm ein zweites Mal eine scharfe Ohrfeige.

Er wich zurück und griff sich automatisch an die Wange.

— Bist du völlig verrückt? — platzte es aus ihm heraus.

— Völlig, — sagte Olga.

— Du wolltest gestern, dass man dich hört.

— Jetzt hör du mir zu.

Er machte einen Schritt nach vorn und wollte die Wohnung betreten, wie immer — als hätte er automatisch das Recht dazu.

Olga hob die Hand und legte ihm die Handfläche auf die Brust.

Sie stieß ihn nicht.

Sie hielt ihn einfach auf.

— Geh nicht rein.

— Olga, jetzt wird das aber ein Zirkus, — versuchte Ruslan seitlich an ihr vorbeizugehen.

— Machst du hier auf dem Treppenabsatz ernsthaft eine Show?

— Die Show war gestern, — sagte sie.

— Das hier sind die Konsequenzen.

Er griff nach dem Türgriff.

Olga schlug ihm auf den Arm — nicht auf die Finger und nicht auf die Hand, sondern auf den Unterarm, damit er ihn zurückzog.

Dann packte sie ihn in der nächsten Sekunde am Hemdkragen und riss daran.

Der Stoff riss, und die Knöpfe fielen die Treppen hinunter.

Ruslan erstarrte, als könne er nicht glauben, dass das gerade mit ihm geschah.

Mit ihm, der daran gewöhnt war, dass alle „miteinander redeten und sich wieder beruhigten“.

Mit ihm, der daran gewöhnt war, dass Olga rational war und „keine Schlägereien mochte“.

— Du … — hauchte er.

— Ich, — antwortete sie kurz und schlug ihm ein drittes Mal ins Gesicht, damit er aufhörte, sich einzumischen.

Lera stand etwas weiter unten auf der Treppe und sah zu, als wäre sie bereit einzugreifen, aber gleichzeitig verstand, dass dies gerade nicht ihre Szene war.

Marina erschien in der Tür der Nachbarwohnung — sie und Olga wohnten nicht weit voneinander entfernt — und sagte leise:

— Olga, wenn du mich brauchst, bin ich hier.

Olga drehte sich nicht um.

Ruslan senkte den Blick auf seine Sachen.

Auf den zerrissenen Kragen.

Auf den Karton mit seinen Werkzeugen, den er selbst irgendwann in Olgas Abstellraum gestellt hatte, weil „du doch Platz hast“.

— Willst du mich rausschmeißen? — fragte er, als würde er nach den Regeln eines Spiels fragen, in das er selbst alle hineingezogen hatte.

— Ich „will“ nicht, — sagte Olga.

— Ich tue es.

— Du hast gestern angefangen.

— Ich beende es.

— Aber wir … wir haben doch … — Er stockte, weil ihm keine Worte einfielen, die nicht erbärmlich geklungen hätten.

Olga beugte sich zu ihm und sagte beinahe ruhig:

— Ich mache keine Pläne.

— Ich zähle keine Punkte.

— Ich werde einfach nicht mehr mit einem Menschen zusammenleben, der mich vor anderen verachtet und danach so tut, als wäre es ein Witz gewesen.

Ruslan spürte, wie seine Wangen brannten.

Er wollte etwas Lautes, Gewichtiges, Männliches sagen.

Doch stattdessen sagte er das Schwächste:

— Du wirst es bereuen.

Olga lächelte spöttisch — nicht fröhlich, sondern wie ein Mensch, der eine längst bekannte Schallplatte hört.

— Ich habe nichts mehr zu bereuen.

— Hol deine Sachen.

Sie drehte sich um, schloss die Tür und verriegelte sie.

Nicht laut.

Einfach endgültig.

Ruslan stand auf dem Treppenabsatz.

Auf seinem Gesicht zeichneten sich bereits blaue Flecken ab, sein Hemd hing in zerrissenen Fetzen an ihm, und die Brötchen in seiner Hand wirkten plötzlich lächerlich und nutzlos, wie eine Entschuldigung aus dem Schlussverkauf.

Er hob einen Karton auf, eine Tasche, noch eine Tasche — und begriff, dass er die Treppe nicht mehr als Herr seines Lebens hinunterging, sondern als ein Mensch, der ohne Applaus aus diesem Leben hinausgeworfen worden war.

—

Gegen Abend kehrte Ruslan zu seiner Mutter zurück.

In seinen Händen hielt er ein Durcheinander aus Kartons und Tüten.

Auf seinem Gesicht waren dunkle Spuren der Ohrfeigen zu sehen, und in seinem Hemd klaffte ein Loch — ein Beweis dafür, dass er es zu weit getrieben hatte.

Seine Mutter sah ihn an und sagte nichts.