Meine Schwester zertrümmerte meine Brille am Morgen meiner Abschlussprüfung. „Dann wirst du wohl durchfallen“, lachte sie.

Meine Schwester zertrümmerte meine Brille am Morgen meiner Abschlussprüfung. „Tja, dann wirst du wohl durchfallen“, lachte sie.

Mama reichte mir eine Rolle Klebeband. „Reparier sie selbst.“ Papa sagte: „Sie haben ohne dich schon angefangen.“

Ich widersprach nicht. Zehn Minuten später hämmerte mein Betreuer an unsere Haustür – und er war nicht allein.

Meine Schwester zerbrach meine Brille um 8:07 Uhr an jenem Morgen, an dem ich meine fünfjährige Forschungsarbeit verteidigen sollte. Dann lächelte sie auf die Scherben im Küchenwaschbecken hinab und sagte: „Tja, dann wirst du wohl durchfallen.“

Einen Moment lang rührte sich niemand.

Meine Mutter strich Marmelade auf ihren Toast. Mein Vater scrollte auf seinem Handy. Meine Schwester Lila lehnte in ihrem Seidenbademantel an der Arbeitsplatte und sah sehr zufrieden mit sich aus.

Ich starrte auf das zerbrochene Gestell in meinen Händen. Ohne Brille verschwamm alles, was weiter als einen Meter entfernt war, zu bloßen Farb- und Lichtflecken.

Mama öffnete eine Schublade, holte eine Rolle graues Klebeband heraus und schob sie zu mir herüber.

„Reparier sie selbst.“

Papa sah auf die Uhr. „Sie haben ohne dich schon angefangen.“

Genau das war der Punkt.

Monatelang hatte Lila sich darüber geärgert, dass meine Promotionsarbeit für Aufsehen sorgte. Ich hatte ein kostengünstiges bildgebendes Diagnoseverfahren entwickelt, das bestimmte Anomalien der Netzhaut mithilfe von Hardware erkennen konnte, über die Kliniken bereits verfügten. Es war nichts Spektakuläres, aber es funktionierte. Zwei Klinikverbünde diskutierten über Pilotprojekte, und mein Betreuer, Professor Adrian Shaw, hatte mich gewarnt, meine Unterlagen bis nach der Verteidigung unter Verschluss zu halten.

Lila hatte sich nie für meine Arbeit interessiert, bis sie erfuhr, dass ein Medizintechnikunternehmen sie möglicherweise lizenzieren würde.

Dann begann sie, seltsame Fragen zu stellen.

Wie viel könnte das wert sein?

Wem gehörte das Patent?

Würde ich „mit der Familie teilen“?

Zwei Wochen zuvor hatte ich beim Betreten meines Zimmers eine meiner Schreibtischschubladen offen vorgefunden.

Also ließ ich dort nichts Wichtiges mehr liegen.

Ich nahm das Klebeband in die Hand, benutzte es aber nicht.

Lila lachte. „Was? Zu stolz?“

„Nein“, sagte ich. „Ich denke nur nach.“

Sie hielt meine Ruhe für eine Kapitulation.

Das taten sie alle.

Papa stand auf. „Du solltest am Institut anrufen und dich entschuldigen. Vielleicht lassen sie dich den Termin auf das nächste Semester verschieben.“ „Nächstes Semester?“, sagte Lila erfreut. „Das ist großzügig.“

Mein Handy war von der Ladestation neben dem Kühlschrank verschwunden.

Ich sah Lila an.

Ihr Lächeln wurde breiter.

In diesem Moment wusste ich, dass es sich nicht bloß um Grausamkeit handelte.

Es war geplant.

Sie wollten, dass ich die Verteidigung verpasste.

Was sie nicht wussten: Professor Shaw und ich hatten uns auf genau eine Möglichkeit vorbereitet – Störversuche.

Drei Monate zuvor, nach einem versuchten unbefugten Zugriff auf mein Universitätskonto, hatte er darauf bestanden, dass ich ein automatisches Notfallprotokoll einrichtete. Sollte ich mich am Tag der Verteidigung nicht bis 7:45 Uhr zurückmelden, würde das System meinen Standort, archivierte Nachrichten sowie eine kurze Warnung an ihn und die Stelle für wissenschaftliche Integrität der Universität übermitteln.

Ich warf einen Blick auf die Uhr.

8:09 Uhr.

Das Protokoll war bereits ausgelöst worden.

Also zog ich einen Stuhl heran und setzte mich.

Lila runzelte die Stirn.

„Gerätst du nicht in Panik?“

Ich faltete die Hände.

„Nein“, sagte ich. „Ich glaube, jemand anderes steht kurz davor.“ …

Um 8:17 Uhr hämmerte jemand so heftig gegen die Haustür, dass die gerahmten Familienfotos im Flur wackelten.
Lilas Gesichtsausdruck veränderte sich als Erstem.

Dad blickte zur Tür. „Wer ist das?“

Das Hämmern ertönte erneut.

„Mach die Tür auf, Mara!“, donnerte Professor Shaws Stimme von draußen herein.

Mom wurde blass.

Ich stand langsam auf.

Lila stellte sich vor mich. „Du hast ihn angerufen?“

„Mein Handy ist weg.“

Ihr Blick huschte zur Tasche ihres Morgenmantels.

Diese Bewegung verriet Professor Shaw alles, als Dad die Tür öffnete.

Er war nicht allein.

Neben ihm standen Dr. Evelyn Mercer, die Vorsitzende des Integritätsausschusses, ein Sicherheitsbeauftragter der Universität und Detective Renata Cole von der Abteilung für Cyberkriminalität.

Lila lachte.

„Das ist lächerlich.“

Professor Shaw sah an ihr vorbei und entdeckte die zerbrochene Brille auf der Arbeitsplatte.

Sein Gesichtsausdruck verhärtete sich.

„Wo ist Maras Handy?“

Niemand antwortete.

Detective Cole erhob nicht die Stimme. „Heute Morgen wurde von dieser Adresse aus versucht, sich mit den Zugangsdaten von Dr. Voss Zugriff auf ein Repositorium der Universität zu verschaffen.“ Lilas Lächeln verschwand.

Ich war noch nicht Dr. Voss, aber ich verstand, warum Cole den Titel verwendete. Sie machte deutlich, wessen Arbeit von Bedeutung war.

Dad fing sich als Erster wieder. „Da muss ein Irrtum vorliegen.“

„Es gab mehrere“, sagte Dr. Mercer. „Darunter den Versuch, vertrauliche Daten aus der Abschlussarbeit auf ein Konto zu übertragen, das mit Miss Lila Voss in Verbindung steht.“

Meine Mutter klammerte sich an die Theke.

Lila starrte mich an. „Du hast mir eine Falle gestellt.“

„Nein.“

„Du wusstest es.“

„Ich hatte einen Verdacht.“