Kapitel 1: VIER SCHÜSSE – Der Moment, in dem ein einziger Auftrag zerbrach und eine geheime Wahrheit ans Licht kam

„Vier Schüsse“, sagte Jack Morrison, als er sein Wettkampfgewehr mit voller Wucht auf die Holzbank knallte, bevor Emma Carter Zeit hatte, beiseite zu treten.

Der Schaft traf mit einem scharfen Knall ihren Handballen.

Fast augenblicklich brach Gelächter in der überfüllten Schießanlage in Colorado aus.

Emma griff nicht nach dem Gewehr.

Stattdessen blickte sie Jack direkt an.

Diese Reaktion ärgerte ihn mehr als Wut es getan hätte.

Das hätte so einfach sein sollen. Jack Morrison hatte fast sein ganzes Erwachsenenleben damit verbracht, zu lernen, wie man ein Publikum fesselt, und das Publikum hatte ihn jahrelang dafür belohnt. Drei nationale Meisterschaften. Artikel in Magazinen. Sponsoringverträge für Ausrüstung. Fernsehauftritte. Hunderttausende Anhänger, die sein selbstsicheres Lächeln nach einem perfekten letzten Wurf wiedererkannten.

Wenn Jack wollte, dass die Leute lachen, lachten sie.

Als er die Hand hob, jubelten sie.

Als er die Stimme senkte, beugten sie sich näher zu ihm.

Emma Carter hingegen stand einfach nur da, ihre Handfläche war rot angelaufen, wo sie vom Gewehr getroffen worden war, und sie beobachtete ihn, als ob der Lärm um sie herum irgendwo weit entfernt wäre.

Hinter der Sicherheitsbarriere wurden Handys gezückt.

In der Nähe des Sponsorenzeltes richtete sich eine Livestream-Kamera in ihre Richtung.

Jack beugte sich etwas näher.

„Versuchen Sie, uns nicht in Verlegenheit zu bringen.“

Gelächter ging durch das Publikum.

Emma schwieg.

Eine Reporterin unter dem weißen Sponsorenzelt richtete ihr Mikrofon auf sie. Zwei Nachwuchsschützen blieben neben ihren Ausrüstungstaschen stehen und schauten zu. Sogar Schützen, die sich auf die Qualifikationsrunde am Nachmittag vorbereiteten, näherten sich dem Geschehen.

Jacks Lächeln wurde breiter.

Er deutete ihr Schweigen als Schwäche.

Er hob erneut das Gewehr und drückte es gegen ihre Brust.

„Ihr wolltet in der Nähe von Champions stehen. Jetzt unterhaltet sie.“

Jemand in der Menge pfiff.

„Nimm es!“, rief eine andere Stimme.

“Aufleuchten!”

Schließlich griff Emma danach und nahm das Gewehr entgegen.

Ihre Hände umklammerten den Schaft.

Das Lachen verebbte etwas.

Alle schienen mit Unsicherheit zu rechnen – dem unbeholfenen Griff einer Person, die ein Wettkampfgewehr berührte, das sie nicht verstand, vielleicht einem nervösen Blick in Richtung eines Offiziellen oder einer Frage zum Magazin oder Verschluss.

Stattdessen nahmen Emmas Hände ganz natürlich ihre Position ein.

Für einen kurzen Moment verschwand Jacks Lächeln.

Nur ein einziger Mann schien es zu bemerken.

Hauptschiedsrichter Daniel Brooks stand etwa sechs Meter entfernt neben dem Wertungstisch, eine Hand fest auf einem Klemmbrett, um sich gegen die trockene Morgenbrise zu schützen. Mit seinen 61 Jahren hatte Daniel mehr als drei Jahrzehnte an Schießständen verbracht. Er hatte Anfänger so stark zittern sehen, dass sie kaum eine Patrone laden konnten, und er hatte Olympiasieger beobachtet, die ihre Atmung kontrollierten, während ganze Zuschauermengen verstummten.

Körper enthüllten Dinge, die Worte nicht ausdrücken konnten.

Und Emma Carters Hände hatten gerade etwas enthüllt, das Jack Morrison übersehen hatte.

Daniel senkte langsam das Klemmbrett.

Emmas Daumen glitt über die Sicherung des Gewehrs.

Glatt.

Natürlich.

Automatisch.

Daniels Assistent, Kyle Mercer, trat neben ihn.

„Was?“, fragte Kyle.

Daniel antwortete nicht.

Jack wandte sich bereits den Zuschauern zu.

„Sind alle bereit?“

Mehrere Leute riefen begeistert zurück.

Emma schlug die Zeitschrift auf.

Sie blickte kaum nach unten.

Unter dem Lachen war ein leises metallisches Klicken zu hören.

Daniels Gesichtsausdruck verfinsterte sich.

Anfänger starrten gewöhnlich jeden Mechanismus an. Sie suchten nach Markierungen, zögerten bei Schaltern und Hebeln und trugen teure Gewehre, als ob jede Bewegung ein Problem verursachen könnte.

Emma tat nichts davon.

Sie ließ das Gewicht des Gewehrs sanft auf ihrer Handfläche ruhen.

Kyle folgte Daniels Blick.

“Wer ist sie?”

“Ich weiß nicht.”

„Nimmt sie an einem Wettbewerb teil?“

“NEIN.”

„Warum hält sie dann Morrisons Gewehr in der Hand?“

Daniels Mund verengte sich.

„Weil Morrison ein Publikum will.“

Jack Morrison wollte immer ein Publikum.

Am selben Morgen hatte er sich über einen sechzehnjährigen Konkurrenten lustig gemacht, der ein billiges Zielfernrohr benutzte. Er hatte über einen älteren, erfahrenen Schützen gelacht, dessen Finger zwischen den Schüssen zitterten. Lautstark hatte er gefragt, ob die Schießjacke eines anderen Konkurrenten aus einem Billigladen stamme.

Jede Beleidigung war als Humor getarnt.

Und jeder einzelne hatte ihm Lachen eingebracht.

Nun war Emma die neueste Person, die in seinem Witz mitspielte.

Neben den gesponserten Konkurrentinnen wirkte sie völlig gewöhnlich.

Ein schlichtes graues Hemd.

Dunkle Jeans.

Ihr braunes Haar war nach hinten gekämmt.

Keine maßgeschneiderte Schießjacke.

Kein gestickter Name.

Kein teurer Gerätekoffer.

Kein Trainer.

Kein Gefolge.

Nichts deutete darauf hin, dass sie zu den national ausgezeichneten Schützinnen gehörte.

Jack glaubte, dass ihm diese Dinge alles sagten, was er wissen musste.

Daniel hatte lange genug gelebt, um zu verstehen, dass sie ihm oft gar nichts sagten.

Emma bewegte sich auf die Schusslinie zu.

Kiesboden unter ihren Schuhen.

Der Schießstand erstreckte sich über ein offenes Feld in Colorado unter wolkenlosem Himmel. Elektronische Zielscheiben standen in sauberen, nummerierten Reihen. Helle Windfahnen flatterten über den Bahnen. Jenseits des aktiven Wettkampfbereichs, fast in der Ferne und im Sonnenlicht verborgen, standen einige verwitterte Metallkonstruktionen aus den Anfangsjahren des Schießstands.